Black Hole by Charles Burns HC

Banlieue de Seattle, milieu des années 1970. Dès le départ, on apprend qu’une étrange épidémie s’est abattue sur les ados du coin, transmise par contact sexuel. La maladie se manifeste de multiples façons — de l’horriblement grotesque au plus discret (et facile à cacher) — mais une fois que tu l’as, c’est fini. Il n’y a pas de retour en arrière. En entrant dans la tête de plusieurs personnages clés — certains l’ont, d’autres non, d’autres sont sur le point de l’attraper —, ce qui se déploie n’est pas la lutte attendue contre l’épidémie, ni une prise de conscience accrue, ni même une tentative de la soigner. À la place, on découvre un portrait fascinant et inquiétant de l’aliénation au lycée — sa violence, sa cruauté, son anxiété incessante, son ennui, son désir d’évasion. Puis les meurtres commencent. Aussi hypnotiquement beau qu’horrifiant, Black Hole transcende son genre en explorant avec brio un moment précis de la culture américaine en pleine mutation, et les ados pris au piège dedans — à une époque où ce n’était plus vraiment cool d’être hippie, mais où Bowie restait encore un peu trop bizarre. Sans même parler du fait de se retrouver avec des cornes ou de muer…